A la fuga (3)

La comida terminó con una abrupta despedida motivada por la tácita ligereza de las palabras pronunciadas por Alberto. Él se sintió aliviado al eludir la tediosa diatriba con la que era atormentado cada vez que se salía de tono.

Después de recoger la vajilla, se acomodó en una silla de plástico blanco que parecía castigada en una esquina de la terraza. Fumó distraído un cigarro y apuró una copa de pacharán con hielo. Los recuerdos fluctuaban inasibles, atravesando su frente en destellos de efímera lucidez. La conversación familiar había sido relegada a un espacio ajeno a la conciencia. La existencia se concentraba entre los límites de una noche esquiva a la memoria.

Recordaba la sonrisa de Sandra, una de esas sonrisas que contagian al resto del rostro con su alegría. Aquellos ojos almendrados de tacañas pestañas lo miraban cómplices desde algún lugar huido de cualquier punto cardinal. Sentía el tibio roce de su cuerpo bailarín acoplándose a su espalda, acompañado por ese abrazo descuidado que lo había rescatado de su inamovible apatía sexual.

Después todo se mezclaba en un éxtasis de caricias a contratiempo, tiernos susurros pronunciados en un lenguaje desprovisto de reglas, labios pacientes caminando por rutas de orografía inexplorada y el prodigioso milagro de saberse solo en compañía.

Se levantó con los ojos tiznados por un hollín compuesto de pesadas partículas de melancolía. La alarma estaba sonando, era hora de llamarla. Necesitaba verla de nuevo.



Tras revisar sin éxito la lista de contactos de su teléfono móvil, Alberto rebuscó por la casa con ahínco indicios de Sandra vedados a la trayectoria de una mirada casual. Pero la fugitiva no había dejado pistas tras de sí. El ahogo de la asfixiante angustia nacida de aquella frustración lo postró deshilachado en la cocina, con un top blanco de Versace esparcido en su regazo.

El lunes Alberto se creía incapaz de seguir respirando. Caminaba abotargado en el arcén de un mundo que circulaba vertiginoso por autopistas sin límite de velocidad. El martes comenzó a traducir los sonidos en lógica del pensamiento. El miércoles, mientras preparaba la maleta para el viaje a Bruselas, se descubrió leyendo con ironía el lomo del libro que reposaba en su mesilla, Love Trainer.

El sábado, a la vuelta del viaje, acudió al bar en el que había conocido a Sandra. Ella llevaba toda la semana sin dar señales de vida, pero confiaba en volver a verla. Tal vez estuviese todavía a tiempo de restañar la grieta por la que se habían evaporado las reservas de aquella fortuita fuente de pasión irrepetible.

Pero ese sábado no volvió a ver a Sandra. Y tampoco la vio el sábado siguiente*. Poco a poco, sin la piedad implorada a un ente inflexible, el tiempo fue digiriendo la esperanza hasta convertirla en desecho.

* N. del A. De hecho, Alberto no volverá a ver a Sandra hasta el cuarto capítulo. Lo digo porque me parecía que tal vez estuvieseis pensando que esta historia acababa aquí.

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