Historias sin importancia

Paloma es una mujer pequeña. Lleva el pelo corto y usa gafas de concha de color granate. Perdió a su marido hace tres años, llevaba ya por entonces otros diez cuidando de él. Al principio se sintió engullida por ese vacío, incapaz de llenar los abismales espacios de los que se había adornado su existencia. Pero el tiempo le ayudó a convocar la voluntad necesaria para volver a empezar, para retomar una vida que había languidecido a los pies de la cama de su amor verdadero.

En algún punto de ese proceso de reconstrucción, el mes pasado del pasado año, una amiga la invitó a caminar a su lado. Cuando llegaron a Estella, Paloma recordó a su primer amor. Un jovenzano navarro que había decidido treinta años atrás abandonarla a ella y a Madrid. Con el ánimo de su amiga y la colaboración de un familiar afable consiguió dar con él aquella tarde de septiembre. Un par de cervezas, una cena y un intercambio de contactos.

Paloma, lesionada en su pierna derecha, me cuenta en cualquier mesa de cualquier café de León que ahora él la está esperando en Madrid. Yo miro el brillo de sus ojos, ese espíritu soñador que trasluce una vida de cuento, y pienso en que, después de todo, Holly siempre tuvo razón. La vida comienza y acaba. A cada instante. Todo es una sucesión de telones que se abren y se cierran. La historia, nuestra historia, siempre está por escribir.