La Dama de Hielo

Cuentan que en lo alto de la montaña, y es que los mitos siempre suelen habitar allí, moraba la Dama del Hielo desde tiempos inmemoriales. Se comentaba en los mentideros del pueblo que languidecía al pie de esa montaña que tiempo atrás, un aventurero con los ojos cegados de escarcha, había relatado a los parroquianos las increíbles maravillas que había podido contemplar antes de perder la vista en la cima de aquel reino congelado. Era un sueño inalcanzable aquella Dama en aquellos parajes.

Tom Talisman no se había dado por vencido jamás. Ni cuando una tormenta lo tuvo atrapado bajo el exiguo ángulo de una diminuta roca en las cumbres del Kilimanjaro durante más de dos días. Ni cuando superó la famosa pared de Caída Segura en los escarpados riscos de Tombstone. Ni siquiera cuando se fracturó el fémur en las cumbres del Himalaya y descendió, doloroso el avance, como un viejo pirata con la pata de palo. Y es que en el mundo de Tom solo retos y sueños tejían el entramado del tiempo.

Allí estaba Tom, apurando una tibia cerveza en el cuartucho que servía de bar a los habitantes de aquel olvidado pueblo dueño de la leyenda. Había escuchado tantos rumores y tantas especulaciones que las pulsaciones emitidas por la fractura de su pierna solo podían presagiar el comienzo de un nuevo viaje.

Pero no fue sencillo el camino de Tom. Pasos derruidos por otros, laderas desbrozadas por la implacable naturaleza, fríos presagios con sonsonete de vuelta, traicioneras paredes de hielo e infranqueables pasos de roca viva lo acecharon sin descanso en aquella temeraria ascensión. Sin embargo, nada era insuperable para Tom. Porque era el vencedor de los imposibles, porque en su vida nunca había dado un paso para atrás si no había sido para tomar carrerilla.

Así llegó Tom a la cumbre, tan exhausto por los rodeos y los pasos desandados que apenas se sentía capaz de componer su imponente figura. Allí se encontró con un inquietante desfiladero que serpenteaba su paso entre dos imponentes glaciares. Enfrentado al temor de que el mundo se desmoronase sobre su cabeza, como si fuera el galo protagonista de un cómic, llegó tambaleante al final del desfiladero. Una roca gigante, inamovible, tapiaba el acceso a lo que rogaba fuese el destino deseado. Tallada con delicadeza en las paredes del risco, una tenue inscripción horadada en la piedra rezaba: "Sólo el que sepa qué es un perro sin orejas será admitido en el Reino de la Dama de Hielo".

¿Un perro sin orejas? Tom revisó sus conocimientos en biología canina, ética aplicada, antropomorfología evolutiva e historia fantástica. Pero nada le parecía adecuado para responder aquel sencillo acertijo. Sin embargo, en un chispazo, en cuanto dio con las gafas adecuadas, la solución se le apareció sin ambages. Un perro sin orejas es un perro sordo, se dijo. Y tan pronto como lo pensó, la puerta se abrió. Y un jardín de hielo de reflejos congelados se dibujó ante su castigada mirada.

Los termómetros carecían de sentido en aquella estancia, pues no había temperatura que pudieran marcar. Aquel jardín de estalagmitas y estalacticas parecía tan afilado que sabía que no era posible cometer descuido alguno. A riesgo de perder algo más que el equilibrio. Pero el valor y la determinación de Tom fueron suficientes para conducirlo hasta una nueva puerta, hasta una tosca puerta de madera helada con un diminuto tirador de bronce. En cuanto Tom abrió la puerta, se dio de bruces con la inaccesible Dama del Hielo.

-Tan sólo eres una mujer -susurró abrumado por el cansancio.
-En efecto -proclamó solemne la Dama de Hielo-, soy la mujer que te ha hecho llegar hasta aquí.