De dentro a fuera

Cuando uno sabe examinarse con detalle, descubre a menudo secretos de naturaleza inconfesable. O más bien, secretos que no merece la pena confesar. Porque su difusión tan solo generaría una alarma innecesaria y porque para los demás resultan irresolubles.

He oído en muchas ocasiones que mi falta de miedo y mi sangre fría me hacen parecer una máquina descarnada. Funciono aún a pesar de todo lo que tenga que ignorar. Almaceno cápsulas de dolor aisladas del estúpido objetivo de seguir viviendo, de que los demás sigan haciéndolo. Por eso no tengo miedo, porque me sé capaz de enfrentarme a lo que tenga que venir con la serenidad adecuada.

Pero algunas personas intuyen lo que expresan mis silencios. Y asienten ante mis confirmaciones verbales con la impotencia de observarme desquiciantemente cuerdo. No me ayuda expresar lo que ya conozco en voz alta, aunque me fascina que alguien sea capaz de atender a esa onda inaudible.

Parece que uno siempre es más transparente de lo que piensa. Por mucho que se empeñe en adornar la fachada con tupidos cortinajes de lana opaca.

P.D. Fui yo quien dejó el chupito de whisky tras el sofá, me vino a la memoria hace unos cuantos años. Pero después de tanto tiempo de misterio me daba vergüenza reconocer que cuando lo recogí, dos días después, ya no recordaba haberlo dejado allí.