Pijo, pedante y sobrado

Basta una pequeña colección de adjetivos para definir a una persona a primera vista, aunque después sean complementados por muchos más que se esconden tras la cegadora intensidad de los primeros.

Me gusta la buena vida. No reparo en concederme todos los caprichos que perturban mi deseo. Si puedo permitírmelo, elijo algo caro y refinado antes que conformarme con lo espartano de la mediocridad. Y si no puedo permitírmelo prefiero renunciar a ello, hasta que pueda conseguirlo.

Utilizo palabras extrañas, impropias. Tanto en el lenguaje hablado como en el escrito. No conozco otra manera de expresarme. Me cuesta pensar y me cuesta construir mis pensamientos. Me atenaza un nudo de imprecisión en todos mis desenlaces. Porque la rebuscada selección es una simple consecuencia de la inoperancia.

Hubo una época en la que creí ser una persona inteligente. En aquellos tiempos pensaba que mi cerebro era superior al de la mayoría de los que me rodeaban. Después, todo cambió. Y comencé a darme cuenta de mis propias limitaciones. Entendí que lo que asumía como inteligencia era tan solo una reminiscencia de mi insolente suficiencia.

Pijo, pedante y sobrado. Muchas personas podrían definirme así. Y, tal vez, se perderían lo esencial. Pero si para ellos resulta cómoda esa manera de mirarme, para mí debe ser natural aceptarlo. ¿Para qué complicarse más la existencia?