Consecuencias de inconsecuente

Ayer sentía una rabia incontrolable. Hoy me mortifica el desánimo. La estúpida resaca que generé el maldito sábado ha conseguido llevarme hasta niveles de detestación inexplorados. No voy a tolerarme degenerar de esta manera.

Tras una tarde de modorra, varada mi conciencia entre montañas de vajilla, sábanas sucias y memoria a la fuga, dormité un par de horas en el sofá. Después las Historias desde la Cripta entretuvieron mi insomnio hasta alguna hora no establecida.

La reprobación se extendía por ramificaciones capilares fluida y fresca. Aún ahora sigue intacto el odio hacia mi veleidosa fuerza de voluntad. Y para incrementar la presión sobre la asfixia que me hace boquear exangüe, la mañana de trabajo ha sido un homenaje a la improductividad.

Ser un quinceañero a los treinta es divertido. Sobre todo para los demás. Pero cuando se desea formar una familia, cuando los sueños de futuro se engarzan en sucesiones de imágenes de placidez emocional, cuando se conoce la vida por la que se suspira... Entonces resulta tan triste que dan ganas de apalearse.

¡Que parece mentira que tenga que convencerme! Que quiero un par de críos correteando por la casa. Y una mujer con la que conversar de banalidades sentados en la terraza mientras el cielo se oscurece sobre nuestras cabezas.

No soy una persona a la que otra se pueda acoplar con facilidad. Cuanto más me acomode, más difícil será. Tengo tantas peculiaridades que aceptarlas resulta una tarea heroica. Y yo persisto en alentarlas más.

Para encontrar no hay más que buscar. Irrefutable. Pero si hasta ahora me he empeñado en omitir la búsqueda es consecuente que no haya encontrado. Ya voy teniendo edad para ser más sincero conmigo mismo. Y conseguir lo que quiero solo es cuestión de intentarlo.

Este no es el camino. Ni siquiera es una carretera secundaria. Sé que estoy perdido, pero al menos sé mirar el mensaje parpadeante del GPS: Estás perdido aquí. Y encontrar un sendero que me devuelva al farallón desde donde diviso mis sueños.