Reencuentros

Mel dio un tirón de la correa en el momento justo en que su dueña se agachaba a recoger sus excrementos. Eva cayó al suelo, apoyó la rodilla derecha encima del montoncito y soltó su presa.

-¡Joder! ¡Me cago en la puta! ¡Coño! -masculló furiosa.

Sentía la humedad terrosa de los detritos pegada a su rodilla. Sus manos estaban llenas de hierba. Se le habían caído las gafas. Había perdido el bolso. Y todo en una sola acrobacia.

Se incorporó enfadada mientras se frotaba con fuerza las manos. Miraba hacia el suelo tratando de localizar sus gafas. Más tarde ya se ocuparía de Mel.

-Parece que hoy se ha levantado juguetón -interrumpió el corredor con una sonrisa a medias.
-No es un perro. Se llama Melopea. Es mi perra -dijo malhumorada Eva en un intento por sacar algo de ventaja en el diálogo.
-No preguntaré por qué le pusiste ese nombre... -jadeó el corredor entre carcajadas.

Allí estaba él. De pie. Relajado. Sosteniendo su bolso en una mano y sujetando con la otra la correa de Mel. Parecía divertirse con aquella bochornosa situación. Ella estaba demasiado enfadada como para avergonzarse.

-Ven. Hay una fuente por aquí. Trataremos de hacer algo por tu pantalón.

Se arrodilló en frente de ella. Mojaba un pañuelo en el caño y restregaba su rodilla con energía. Eva permaneció quieta durante toda la operación. Como una niña a la que estuviesen curando una herida. Observando como el corredor repetía con cuidado el gesto una y otra vez.

-Es todo lo que se puede hacer por él. Aunque creo que deberías cambiarte, sigues desprendiendo un ligero tufillo a mierda de perro -informó el corredor socarrón.

Eva asintió. Lo miró a los ojos y lo vio por primera vez. En aquel momento el rebelde hueco de su estómago se llenó de ella misma. Pensó que había sido una ilusa. Tan sólo era un hombre como los demás.

-Gracias. Tienes razón. Creo que me iré a casa a darme una ducha -respondió con fría cordialidad.

Se volvió caminando deprisa, con Mel siguiéndola a trompicones. Después de tantos quebraderos de cabeza se sentía frustrada. Nunca iba a aprender a controlar su desbocado corazón. ¿Por qué le insistía, el muy obstinado, en que ese descabezado era lo que quería?

-Perdona, he visto que cojeas un poco... ¿Te has hecho daño? -exclamó el corredor a su espalda.

Estuvo a punto de decirle que sí. Que su rodilla había quedado maltrecha. Que la llevase al hospital más cercano. Que se quedase al lado de su cama acariciando su mano.

-No. Estoy bien. Son mis botas nuevas. Me están matando -explicó volviéndose a medias.
-Ya. A mí me pasa lo mismo. Nunca he podido resistirme al encanto de unos zapatos bonitos... -divagó el corredor-. Me llamo Juan -terminó sin variar el tono.
-Eva. Y Mel. Aunque a ella ya la conocías.

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