Añoranza

Recordaba a menudo la estampa de mi abuelo. Un hombre alto, apuesto, con ojos verdes y bigote soñador. Siempre que el concepto de galán abordaba mi mente, el recuerdo de aquel hombre bohemio me recorría por completo. Lo había llegado a adorar en vida y ahora, una vez muerto, lo idealizaba.
Era mi mito particular: un hombre lleno de sensibilidad, centrado en sí mismo y seguro de sus recursos. Había sido un conquistador certero, uno de esos hombres que sabe mirar a una mujer y capturar su corazón. Sin embargo, yo estaba seguro de que su corazón, como el mío, sólo estaba relleno de un gran vacío. Una búsqueda jamás completada de algo que no existía. La necesidad de metas imaginarias, irreales, de esas que uno nunca llega a alcanzar, a veces que ni si quiera se vislumbran.
Él había sido un fumador empedernido, cogía el cigarrillo con naturalidad y lo llevaba a sus labios mientras un gesto ausente, de satisfacción, cruzaba su cara. Era lo máximo que podía pedir a la vida: unos instantes de soledad, perdido en su mundo interior, olvidando la vida. Si algo aprendí, y admiré, de mi abuelo fue precisamente esto. Su capacidad para desligarse de todo, para dedicarse unos minutos de tranquilidad, un precioso momento de paz.
Sin embargo, yo nunca tuve su arte, su embaucadora creatividad. Ese don innato que lo hacía diferente. Él siempre se supo especial, único. Manifestaba a través de sus pinturas una percepción delirante del exterior. Definía claramente la barrera que lo separaba del mundo. Tenía ese toque de genialidad que le permite a uno reconocerse hombre por sí mismo. Yo nunca lo tuve. Siempre fui alma errante. A pesar de todo, sabía que mi abuelo tampoco era capaz de sentir y eso me reconfortaba en cierta manera.

Mayo 1997 - Parece escrito ayer