07 febrero 2006
Isabel
Escucha tu canción favorita. Desde ahora, siempre que suene nos acordaremos el uno del otro. Ocho años parecen pocos para una vida. Pero has decidido emprender otro rumbo.
Siempre fuiste una aventurera, Isabel. Tus ojos inquietos y tu sonrisa desdentada desafiaban la realidad con imprudencia. Una escueta sonrisa me deforma al pensar que siempre te supiste mi sobrina, aunque el parentesco nos definiese de otra manera.
¿Recuerdas tu último cumpleanos? Te regalé El Principito. Hojeaste las páginas. Me miraste hacia arriba. Y me dijiste que era un libro muy complicado. Te prometí que lo leería contigo. Que te explicaría cada una de las palabras que se te atragantasen. Nunca dejo de cumplir una promesa. Tenemos pendiente esa lectura.
Y pintaré un cordero dentro de una caja para ti. Y haremos agujeros para que respire. Y me contarás por qué decidiste dejarnos un siete de febrero. Si es que lo sabes...
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32 comentarios:
Los hijos siempre deberían sobrevivir a los padres. En días cómo hoy siento esa frase con una lanza en el costado. Me crucifica este sinsentido cruel.
Y no puedo evitar volver a Goldman, ¿Quién dijo que la vida fuese justa?
Soy de la misma opinión. Y siento muchísimo que te pese esta daga en el corazón, lástima que mis palabras no sirvan de nada...
No, la vida no es justa. Pero algunos seguimos buscando.
....pues lo siento mucho.... no hay consuelo posible en momentos así.... sólo un abrazo desde la distancia y todo el ánimo que acompaña a estas palabras.... para lo que quieras, oiga....
Es eso, momentos como estos no sabes, no hay palabras que valgan....
Sabes que ni tengo palabras ni sirven de nada en momentos así. Sólo decirte lo que ya sabes: SIEMPRE A TU LADO
Siento que no sea justo, que sea duro y que además vaya a perderse ocasión de escucharte contarle ese cuento y muchos más... pero no dejes de dibujarle una caja con agujeros, hazlo también por ti.
Un abrazo enorme con todo mi cariño, uno de esos que casi te dejan sin poder respirar.
Al leer esto me he acordado de los padres de un amigo mío que murió en octubre. 26 años no son 7, pero tampoco es una edad para morir.
Ánimo. Hay que seguir, por mucho que duela. Y no lo digo por decir. Sé de lo que hablo.
Un abrazo ENORME.
Podría decirte muchas cosas pero es cierto que cuesta decir algún con sentido y no lo típico de siempre en estos casos. Mientras pienso, veo el tríptico de una de las programaciones de actividades sociales de mi ciudad. En la portada un cuentakilómetros o algo parecido del coche. La flecha apuntando no a una cifra, sino a la Esperanza.
Un beso fuerte y un abrazo.
Lo siento mucho. Y yo preocupándome por chorradas.
Las palabras son sólo un complemento a los sentidos, al camino.
Las pérdidas siempre son injustas pero cuando se trata de una vida que empieza la perdida es infinita e irracional, y no hay nada que pueda decir para ayudarte. Lo siento, de verdad.
Un beso.
Mamen
En ocasiones tan dramaticas como estas... las palabras sobran. El vocabulario se queda infinitamente corto... de modo que lo unico que queda es la presencia.
Nada puedes hacer para consolar a los padres, ya que su dolor es inconsolable. Lo unico que puedes hacer es estar allí, a su lado, y que tu presencia les haga sentirte junto a ellos en su dolor.
Igualmente, nada puedo decir yo, porque mis palabras siempre sonaran fuera de lugar.
Descanse en paz.
JM
...algunas biografías son demasiado breves, cierto... pero no por ello dejan de tener sentido... se exilíó, pero el barco lleguó a puerto, seguro...
Va el abrazo...
:-(
Me es imposible encontrar ninguna palabra de consuelo, supongo que no existen. Soy incapaz de imaginar mayor pena, dolor e impotencia que la que debeis sentir. Qué injusticia. Lo siento en el alma.
Sólo un abrazo.
Que tu fe te consuele.
[silencio absoluto]
Hoy cambio mi ironía por cariño, Dorian, y lo tienes todo para ti.
Lo siento...
(...)
[...]Te doy mi silencio, lo único que se me ocurre. Si quieres un pañuelo o un hombro, avisa.
Lo único que puedo (y sé) decirte ahora mismo es que lo siento...
Un abrazo cálido
isabel.
y cada vez que se pronuncie su nombre se abrirá esa sonrisa desdentada para desfilar la realidad; donde ella ahora juega, en la realidad de que la echas de menos.
Trata de apoyarte en tu fe para superar estos momentos.
Siento lo sucedido.
DORIAN.....
no puedo escuchar tu Pavana,...seguro que Fauré pensaba en ella por adelantado.
...lo siento muchisimo Dorian, con 8 añitos ... que palos da la vida....
Vuelvo a la bloggosfera para encontrarme con esto... =(
Lo siento mucho. Se que nuestras palabras no te servirán de nada, pero igualmente te digo que me tienes para lo que quieras.
Un abrazo tio.
Un abrazo Dorian,
Un abrazo.
Un abrazo muy fuerte, de esos que te estrujan el alma, de verdad.
Hay cosas para las que no existe consuelo.
Un abrazo.
Me ahorro las frases estúpidas. Pero el silencio a veces es más cercano que las palabras. Mucho más.
Un abrazo.
Sólo dejar un abrazo muy abrazao.
Lo siento, Pow, no sabía nada.
Súmale otro abrazo fuerte-fuerte.
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