Lo que no se debe olvidar

Traumático. Conducir como un loco a las cuatro de la madrugada con tu hija muerta en brazos de tu mujer y la policía persiguiéndote. Que la reanimen y la vuelvas a perder en solo un par de horas.

Muerte súbita. Tras largas discusiones forenses y la participación de tus hermanos médicos el diagnóstico es tan estúpido como desolador. Sobran los calificativos para la muerte.

Desmoronándose por turno. De manera que siempre haya algún hombro en el que descansar las lágrimas. Una macabra cadena de entereza y desconsuelo. Un lío de castillos de arena reconstruidos. Silencios y sollozos, a partes iguales.

El silencio. No se puede decir nada. El hombre no puede explicar lo que no entiende. Ni siquiera el sacerdote acierta a comedir su ignorancia. Un despropósito. Querer y no saber. Impotencia sin medida.

Inolvidable. Insuperable. Algo con lo que se puede aprender a vivir, eso es todo.

Inimaginable. Lo que ha sentido esa madre abrazada al ataúd de su hija durante toda la ceremonia. Sin fuerzas para tenerse. Desparramada en la pérdida.

Frases estúpidas. Que no dicen nada. Emitidas para romper ese silencio que lo engloba todo. Apretar la mandíbula con fuerza para que la rabia no escape iracunda.

Y mi cuñado fuera. La única persona que me consuela. Que sabe darme la tranquilidad necesaria para superar cualquier barrera. En el sur. Él y su trabajo.

Nunca había participado de un sentimiento tan triste. Jamás vi a mi padre, a mi madre, a mi hermana, a mi ex-mujer, a mi familia tan desolados e impotentes. Por eso lo guardo en mi diario. Porque quiero tenerlo cerca de mí.

Porque Isabel no nos va a faltar nunca. Porque siempre la mantendremos viva. Y estará con nosotros en todos los momentos que vengan.

Isabel

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Escucha tu canción favorita. Desde ahora, siempre que suene nos acordaremos el uno del otro. Ocho años parecen pocos para una vida. Pero has decidido emprender otro rumbo.

Siempre fuiste una aventurera, Isabel. Tus ojos inquietos y tu sonrisa desdentada desafiaban la realidad con imprudencia. Una escueta sonrisa me deforma al pensar que siempre te supiste mi sobrina, aunque el parentesco nos definiese de otra manera.

¿Recuerdas tu último cumpleanos? Te regalé El Principito. Hojeaste las páginas. Me miraste hacia arriba. Y me dijiste que era un libro muy complicado. Te prometí que lo leería contigo. Que te explicaría cada una de las palabras que se te atragantasen. Nunca dejo de cumplir una promesa. Tenemos pendiente esa lectura.

Y pintaré un cordero dentro de una caja para ti. Y haremos agujeros para que respire. Y me contarás por qué decidiste dejarnos un siete de febrero. Si es que lo sabes...

El bolazo de nieve de Ashavari

En la blogosfera uno nunca está a salvo de ser alcanzado por una de esas temibles cadenas de bolazos en cascada. Esta vez, el lanzamiento me ha llegado de Ashavari.

Un pasaje de un libro con el que te sientas identificado. Aquí está el mío.

¿Parece, señora? No, lo es. No sé lo que es "parece": no es sólo, buena madre, mi capa entintada, ni las acostumbradas vestiduras de solemne negro, ni los ventosos suspiros del aliento forzado. No, ni el abundante río en los ojos, ni el aspecto abatido del rostro, unido a todas las formas, modos y aspectos de dolor, lo que me puede expresar con verdad. Estas cosas sí que parecen, pues son acciones que un hombre puede desempeñar; pero tengo dentro algo que va más allá de la apariencia, y esas cosas son sólo los jaeces y las ropas del dolor.

Os incluiré la versión en inglés. Como es habitual, no tiene mucho que ver con la castellana...

Seems, Madam, nay it is; I know not Seems.
'Tis not alone my Inky Cloak, coold Mother,
Nor customary Suits of solemn Black,
Nor windy Suspiration of forc'd Breath,
No, nor the fruitful River in the Eye,
Nor the dejected Haviour of the Visage,
Together with all Forms, Moods, Chapes of Grief,
That can devote me truly. These indeed Seem,
For they are Actions that a man might Play;
But I have that within which passes Show,
These but the Trappings and the Suits of Woe.

No soy estable. Ya os lo he contado. En este momento siento mío este pasaje de Hamlet, pero en otros momentos hago míos otros pasajes... de Hamlet, claro ;-)

Estiro mi pierna derecha al frente, recojo los brazos en la parte izquierda de la cintura y apunto a Raist para que nos cuente ese párrafo que otro escribió por él.