Bulos

Un hoax (del inglés: engaño, bulo) es un mensaje de correo electrónico con contenido falso o engañoso y normalmente distribuido en cadena.

Lucía Echevarría, la famosa escritora dijo en una entrevista, que
"murciélago" era la única palabra en el idioma español que contenía las 5
vocales. Pues el señor José Fernando Blanco Sánchez envió esta carta a un
periódico, dando un repaso a la escritora y escribiendo varias palabras con
las vocales...

Al menos es curioso.

Carta al director en un diario nacional... hace pocos días.

"Acabo de ver en la televisión estatal a Lucía Echevarría diciendo que
'murciélago' es la única palabra en nuestro idioma que tiene las cinco
vocales.

¡Confiturera, frene la euforia! Un arquitecto escuálido llamado Aurelio (o
Eulalio... o Ausencio) dice que lo más auténtico es tener un abuelito que
lleve un traje reticulado y siga el arquetipo de aquél viejo reumático,
desahuciado y repudiado, que consiguiera en su tiempo ser esquilado por un
comunicante que cometió adulterio con una encubridora cerca del estanquillo
(sin usar estimulador).

Señora escritora: si el peliagudo enunciado de la ecuación la deja
irresoluta, olvide su menstruación y piense de modo jerárquico. No se
atragante con esta perturbación, que no va con su milonguera y meticulosa
educación, y repita conmigo, como diría Cantinflas: ¡Lo que es la falta de
ignorancia!

José Fernando Blanco Sánchez


Algunas leyendas urbanas resultan muy creíbles.

La nevera de un soltero

Es un elemento fetiche. Incluso se le ha dedicado una frase hecha, más vacío que la nevera de un soltero. Por eso os muestro el contenido de mi nevera. Para romper moldes... o reafirmarlos.

Lo que hay arriba a la izquierda, al lado de los pomelos, es una lata de foie con ceps (boletus). Está catalogada como el tesoro más valioso de toda la nevera ;-)

In Verrem, Pro Murena,...

El señor Cuervo me sorprendió copiando en un examen de Historia en primero. Ocurrió la semana posterior a la reunión anual con los padres. En aquel encuentro el señor Cuervo le había transmitido a mi padre lo sensato, maduro y responsable que le parecía su hijo.

Resultaba sencillo escribir sobre el descubrimiento de América, pero siempre he sentido la asfixiante obligación de aparentar más de lo que soy. En el colegio tenía reputación de buen estudiante, así que la vergüenza que pasé durante aquella media hora, con las manos encima del pupitre y los capilares de las mejillas encendidos, fue una de las experiencias más embarazosas de mi adolescencia.

En segundo curso el señor Cuervo fue mi profesor de Latín. Mientras el resto de los compañeros anotaban declinaciones y construcciones en el diccionario, yo respondía cada examen con su mirada agujereando mi nuca y una revisión previa de los elementos que iba a utilizar en la prueba.

Recuerdo una ocasión en la que preguntaba acerca de las obras de Julio César. Conocía de memoria cada uno de los libros que había que incluir en la respuesta, pero la corrección me castigó con un estirado cero. No protesté. Tragué mi rabia con amargura y asumí la encubierta desconfianza.

Más adelante realicé un mal examen. La suspicacia del señor Cuervo le instó a conminarme a la pizarra para que analizase delante de todos una intrincada frase de Julio César. Sin diccionario, por supuesto. Resolví el arcano acertijo con ligereza y acierto. Aunque no restauré mi crédito.

Aquel notable de Latín, sometido a una presión acusadora sin concesiones, fue uno de los méritos académicos de los que más orgulloso me siento. Además, aprendí un par de lecciones.

Existen personas a las que les puedes fallar una única vez. Después nunca volverán a confiar en ti. Desde entonces, no he querido ser como esas personas. Fállame pero sé sincero. Y te perdonaré tantos fallos como cometas.