There is no more love (Rap)

¡No existe el amor!

Tanto cocodrilo llorando oculto,

tanto puñetazo pegando bajo,

tanta pupila desorbitada,

tanto sueño en el tintero.

¡No existe el amor!

Mendiga las sobras de mi banquete,

suspira en el aire que desperdicio,

escribe en los folios de mi retrete,

salta por la ventana... y muere.

¡No existe el amor!

Olvida el tiempo que yo disfruto,

escucha sonidos que ya no suenan,

tirita de frío mientras yo sudo,

duérmete a mi lado que ya despierto.

¡No existe el amor!

Únete a mi canto de desenfreno,

niega el pañuelo con tanto moco,

baila desnudo con este ritmo,

quítate el corazón... y ríe.

¡No existe el amor!

*Léase rapeando

So sexy

No es la primera vez que alguien que no me conoce en persona cuestiona mi género. Hasta ahora han sido solo mujeres las que han dudado que sea un hombre. Supongo que el motivo es que no escribo sobre cosas normales. Os contaré lo que hice ayer por la tarde. Confío en que esto aclarará las cosas.

Tenía un montón de camisas por planchar. Así que decidí ver Sin City para darme ánimos. Tras un experimento visual y argumental tan maravilloso, uno debería no contaminarse con más información durante, al menos, unos días. Sin embargo, a continuación vi Los 4 Fantásticos. Y a punto estuve de ponerme Honey después.

Y las camisas siguen sin planchar.

*Ahí arriba os he dejado el motivo de mi perezosa maratón de cine

Diálogos no sonoros

Mi abuela y mi tía, madre e hija, nunca pronuncian armario. Siempre dicen almario. Cada vez que las escucho me las imagino cada mañana abriendo su almario, eligiendo un alma romántica de terciopelo o un alma cansada de pana acorde a su estado de ánimo. No puedo evitar sonreír.

Mi padre, que es la única persona de la familia capaz de percibir mi inevitable capacidad para lo absurdo, me lanza una mirada lateral acompañada de una mueca alegre.

Yo me pregunto si sabrá el motivo por el que me río. Lo imagino en mi funeral, leyendo un sentido discurso con su arraigado acento aragonés, recordando mi esencia y explicando ese momento de mudo entendimiento.

Y todo esto ocurre en un par de minutos de desconexión. Cuando vuelvo los almarios ya se han cerrado y las sonrisas se han estirado. Nunca hablamos de ello ni nos damos explicaciones. Porque nadie se da cuenta de que no he estado allí. Nadie excepto, tal vez, mi padre.